15 ножевых. Афган

— Держи ступню!

— Какую?

— Правую, мегобари*, правую…

В мои руки плюхается отрезанная ступня, брызгает кровь. Я на автомате стираю брызги с лица, смотрю на усатого хирурга в заляпанном халате, который откладывает ампутационную пилу, берется за скальпель. Потом на молодого солдатика на столе. Тот лежит с закрытыми глазами, бледный, потный. На лице — маска с анестезией, в руку воткнута капельница.

— Тээкс… Теперь вот тут доработать немного. Чито гврито, чито маргалито…

В большой армейской палатке гудит бензогенератор, мигают стоваттные лампочки. Я только что вошел внутрь представиться начальнику медроты, капитану Георгадзе и сразу попал на операцию. Меня даже никто ни о чем не спросил — только успел сообщить звание и фамилию, послали быстро переодеваться, поставили к столу, ассистируй. Помылся очень условно, вряд ли где-нибудь в нормальной операционной такое пропустили. Фигли, полевые условия, рядом с палаткой лежит еще пара человек на носилках. Осколочные ранения — дозор подорвался на мине. И все срочные, жгутом перетянутые.