Валерий Пылаев. Рагнарёк. Том 1. Видящий 6

– Ты нормально себя чувствуешь? – поинтересовалась Катя.

– Да вроде бы, – я пожал плечами. – Как обычно. А что?

– Ты прихрамываешь. – Катя осторожно поймала мою руку. – Не торопись… Болит? Нога? Или спина?

– Не-а… – Я на мгновение замедлил шаг. – Вроде нормально. А что?

– Странно. – Катя чуть наклонилась вперед и требовательно посмотрела мне в глаза. – Точно все хорошо?

Точнее некуда. Несмотря на многочасовое лежание на кровати в номере со штекером в голове, чувствовал я себя сносно. Но все равно чуть подволакивал левую ногу. Потому что она болела там, в игре. Ярл Антор снова передавал привет из «Гардарики», – только на этот раз в реальность просачивалась боль. Я не ощущал ее, но все равно инстинктивно при каждом шаге чуть заваливался вправо, чтобы не до конца переносить вес со здоровой конечности… В смысле – здоровой ТАМ.

– Нормально! – буркнул я, силой заставляя себя идти ровно. – Жить буду.

– Антон, это потому, что ты все время лежишь! – Катя дернула меня за руку. – Тебе надо разминаться. Вставать почаще, ходить…

– Да знаю я, Кать, – огрызнулся я. – Идем!

Но далеко уйти не получилось. Стоило мне потянуть Катю за собой, как перед нами тут же выросли два… субъекта.

– Эй, мужик, тормози! – Один из них загородил мне дорогу, расставив руки в разные стороны. – Куда девушку тащишь? Нормально все?

Я по привычке попытался переключиться на «Истинное зрение», но на этот раз пришлось довольствоваться обычным.

Темные куртки из похожего на клеенку кожзама, вытянутые на коленках спортивные штаны и поддельные – явно с местного рынка – «найки» на ногах. У одного из местных аборигенов под курткой виднелась футболка с медведем и какой-то псевдопатриотической надписью, и оба, – несмотря на не слишком-то солнечную погоду, – зачем-то нацепили черные очки. От них здорово попахивало пивом, и на ногах они держались не то чтобы совсем уж ровно, но вид при этом имели весьма самоуверенный.

Да уж… В Питере такие окончательно вымерли еще лет десять назад, а здесь вот, похоже, сохранились.

– Никуда не тащу, – буркнул я. – По делу идем.

– А я не тебя спрашиваю. – Абориген сложил руки на груди и повернулся к Кате. – Кисуля, если этот утырок тебя обижает, ты только скажи…

– Все нормально! – Катя вцепилась мне в руку. – Это… это мой муж!

Ничего себе сюрприз.

– Муж – объелся груш! – хохотнул второй абориген. – А то мы ведь и напомнить можем, как…

– Напоминалка не отросла. – Я шагнул вперед и задвинул Катю себе за спину. – Вы бы шли себе дальше… уважаемые.

Аборигены отреагировали незамедлительно, – радостно оскалили желтые зубы, шагнули навстречу…

И вдруг один из них попятился и едва не врезался во второго.

– Ну его на хрен, Димон, – проворчал абориген, потянув товарища за рукав. – Мужик-то на голову шарахнутый!

– Ага, совсем, – тут же отозвался второй. – Только поговорить хотели, а он уже за аргументом лезет. Не по понятиям!

Кожано-спортивные боком обошли нас вдоль газона, явно стараясь держаться от меня на безопасном расстоянии. И все же рыцарский кодекс из девяностых годов прошедшего столетия не позволил им удалиться, не оставив за собой последнее слово.

– Слышь, психованный! – крикнул один из них уже через плечо. – Скажи спасибо, что ты с женой. Попадешься мне один, – я по-другому разговаривать буду.

– Милости прошу, – просопел я себе под нос. – Что это вообще было?

– Антон, у тебя там что, нож? – Катя запустила руку мне под куртку и провела ладонью по левому боку. – Или… Тебе Олег пистолет отдал, я помню!

– Чего?..

– Ну ты за ним полез, да? – Катя отступила на шаг и потянулась правой рукой наискосок, к поясу. – Или что там у тебя?!

– Да так… – Я тряхнул головой. – Просто на понт взял.

Ну не рассказывать же ей, в самом деле, что я просто по привычке попытался схватиться на рукоять сабли… и нехило испугался, не обнаружив грозное оружие одного из предков Есугея на положенном месте. Если бы местная фауна не оказалась столь пугливой, дело могло бы закончиться куда хуже. Быть избитым двумя гопниками и отправиться в тюремную камеру прямо с больничной койки – возможно ли в принципе придумать более нелепый финал для истории почти-правителя-мира?

А мне пора почаще выбираться из игры, чтобы окончательно не съехать с катушек и не забыть, что здесь, в реале, я уязвим и до смешного слаб.

– Куда мы вообще идем? – Катя еле поспевала за мной. – Антон?..

Цель моей вылазки нашлась неожиданно близко. Крохотная кафешка – до бара скромное заведение все-таки не дотягивало – оказалась буквально в паре сотен метров от нашего отеля. Совсем маленькая и неприметная, она выглядела все же достаточно опрятно и культурно, чтобы можно было не опасаться наткнуться на кого-то вроде встретившихся нам кожано-спортивных… Или не менее опасной для здоровья кухни.

Впрочем, я пришел сюда не за перекусом.

– Утро… день добрый! – Я махнул рукой скучавшей за стойкой женщине лет сорока. – Виски есть?

– Вчера закончился, – отозвалась она. – Есть коньяк, только подвезли. Хороший, армянский. Будете?

– Буду! – кивнул я, отодвигая стул. – Девушке и мне два… Нет, давайте сразу три.

– Может, сразу бутылочку возьмете? – мгновенно сориентировалась то ли официантка, то ли бармен. – Скидочку сделаю…

– Давайте бутылку.

– Оу… – Катя вздохнула и уселась напротив. – Совсем все плохо?

– Бывает и хуже, – буркнул я. – Жить буду.

Катя понимающе кивнула – и больше не проронила ни слова, пока на столе передо мной не появилась бутылка с коньяком с заковыристым названием. Я тут же свернул крышку и принюхался. Действительно, сносно – официантка не обманула, и свои пять звездочек продукт производства Армении честно заслужил. Я разлил ароматный напиток, попутно удивившись, что вместе с бутылкой нам принесли не рюмки, а пузатые бокалы – правильные… наверное, правильные. Нет ничего глупее, чем строить из себя эстета, когда пришел в кабак, чтобы просто-напросто залить клокотавшую внутри то ли злобу, то ли тоску… то ли просто ощущение тщетности бытия, чтоб его йотуны забрали.

– Ну, давай, рассказывай. – Катя улыбнулась и осторожно коснулась моих пальцев. – Что у тебя там? Предали? Обокрали? Убили?

– Попытались, – кисло усмехнулся я. – Шарахнули булавой по голове – и за борт. Не насмерть, но все равно обидно.

– Да уж… Суровые средневековые нравы. – Катя подняла бокал. – Ну, видимо, за твое здоровье.

– Ага, – хмыкнул я.

Коньяк прокатился по глотке теплым живительным огнем, провалился в желудок и тут же начал действовать. Во всяком случае, настроение чуть улучшилось. Я тут же налил в бокал еще.

– Понятно… Пошла тяжелая артиллерия, – вздохнула Катя. – И кто тебя так?

– Свои… традиционно. – Я опрокинул в себя еще половину бокала залпом. – Твои обожаемые бедняжки неписи. Вот так стараешься для них, честно веришь, что это не просто набор циферок и пикселей… а они тебя – булавой. И все.

– А ты?..

– Нет, ничего особого важного не потерял. – Я похлопал себе по боку – там, где в игре на поясе висела сумка с осколками «Светоча». – Кроме веры в светлое будущее. Зачем вообще считать их за людей, если они ведут себя как… как…

– Как люди. – Катя склонила голову. – Боятся, предают и убивают. Алекс создал этот мир чересчур… настоящим.

Я на всякий случай оглянулся, но официантка приклеилась взглядом к плоскому экрану телевизора под потолком и не обращала на нас ровным счетом никакого внимания.

– Ага. Только в настоящем мире нельзя выпускать кишки плохим дядям. – Я вытряхнул себе в рот остатки коньяка и снова налил – на этот раз примерно три четверти. – А там – можно. И мне сейчас очень-очень хочется как раз этим и заняться.

– Не буянь. – Катя открыла меню. – И возьми чего-нибудь покушать. Или тебя уберет за десять минут, и ты не расскажешь мне, что собираешься делать.

– А у меня так много вариантов? – я пожал плечами. – Отправлюсь в путь, как маленький хоббит. Сам отыщу все осколки и выброшу их… в пламя Роковой горы. Или засуну кому-нибудь куда поглубже.

– Наверное, так и надо. – Катя пригубила коньяк. – Ты уже выше… всего этого. Пусть они сами разбираются со своими делами. А ты разберешься со своими. Я в тебе не сомневаюсь, Антон. Ты… ты хороший.

– Да? Кто это тебе сказал?

Злоба, уже понемногу улетучивавшаяся из головы под действием добротного армянского продукта, вдруг вернулась вся разом. Катя будто бы зацепила скальпелем какой-то йотунов гнойник, – и маятник качнулся в обратную сторону.

– Я не хороший Кать. – Я сжал кулаки. – Вот ни разу. А когда пытаюсь хотя бы немного не быть скотиной, получаю или нож под ребро, или булавой по голове. И знаешь, мне надоело.

– Так, Фантомас разбушевался… – Катя картинно прикрыла голову руками. – Хочешь устроить им возвращение Черного Властелина?

– Знаешь – хочу. – Я рывком поднялся на ноги. – Пусть получают то, что заслужили.

– Антон, ты чего? Куда?..

Я еще и сам не до конца понимал, что именно собираюсь делать. Но совершенно точно – что-то нехорошее. К примеру, старое доброе ультранасилие в промышленных масштабах. В лучших традициях созданного Романовым мирка, до отвратительного напоминающего настоящий.

– Туда. – Я залпом допил коньяк, вытащил из кармана две смятые тысячные бумажки и швырнул на стол. – Устраивать всем кузькину мать.