Отрывок из книги «Тяжёлая реальность. Клетка»

$IMAGE5$

Вместо благодарности

Он медленно вынырнул из темноты беспамятства, как будто плыл через густое, вязкое молоко сна, и каждая секунда отдавалась в мышцах мелкой дрожью. Казалось, что кто-то пустил в него тонкие серебряные струйки электричества и они теперь играли в его жилах, перекатывались с плеча на локоть, с колена на пятку. Тело не слушалось – оно больше напоминало чужое, деревянное, и только редкие вспышки боли подсказывали, что он ещё жив.

Изо всех сил он хотел открыть глаза, но веки казались тяжелее камня. В конце концов удалось – и первое, что он увидел, был блеск. Металл. Серый, холодный, словно выточенный не людьми, а самим космосом. Он не знал слова "корабль", он не знал ещё, где находится – но нутром почувствовал, что окружающие его стены не живые, не каменные, не… Земляные… Ему сейчас казалось, что они пели. Если прислушаться. Тихо-тихо. Как гул подземных рек.

Кирилл медленно вдохнул – и удивился. Воздух был слишком ровным, без запаха земли, без пыли, без костра, даже без той затхлости, которая всегда жила в пещерах. Он был чист, как будто вымыт дождём и вытерт невидимыми руками. Этот воздух был неправильным.

Сначала он попытался слегка шевельнуться, но по телу прокатились разряды – будто тысячи крошечных змей впились в нервы, жаля, играя, издеваясь. Сердце резко заколотилось. Он не понимал, почему боль не проходит. Удар тем странным излучением, которое заставило его начать биться в нервных спазмах, всё ещё держал его в своих лапах, словно сам воздух был натянутой сетью, готовой сжечь его снова.

И тогда он вспомнил – как небо внезапно раскололось грохотом, как тень пронеслась над ним и эльфийкой. Она была рядом, такая лёгкая, хрупкая, её волосы сверкали от света заката, когда он толкал её вперёд, прочь из открытого пространства… И вдруг – удар. Воздух разорвался белым пламенем, тело закричало, но не голосом, а каждой жилой, каждой клеткой. Потом тьма.

Теперь – металл. Стены, словно чешуя гиганта. И свет – не от факела, не от лампы, а от чего-то иного. Мягкий, рассеянный, но в нём жила чужая магия. Она скользила вдоль прутьев клетки, обнимала их, как невидимые руки. Кирилл чувствовал её спиной, как холодное дыхание, и понимал – это не та магия, что он знал в лесах. Здесь она была приручена, сращена с металлом, сделана послушной, но от того ещё страшней. Он попытался найти своё дыхание – медленное, ровное.