Тринадцать. Книга 1

⚔️ Пролог

Он умер в уютном кресле. Сердце просто остановилось. Никакого света в конце тоннеля, никаких ангелов с арфами. Просто — щелчок, и темнота. А потом — боль. Острая, режущая, пронизывающая всё тело. И запах. Запах дыма, крови и сырой земли.

Константин Иванович, сценарист, циник и материалист до мозга костей, открыл глаза и увидел над собой чужое небо. Серое, низкое, наливающееся свинцом. Рядом догорал постоялый двор. В воздухе ещё витал запах гари, а под головой была не подушка, а чья-то рука. Мёртвая рука.

Он попытался встать, но тело не слушалось. Оно было чужим, лёгким, тонкоруким. Он посмотрел на свои руки — детские, с обломанными ногтями и ссадинами. На нём была грубая холщовая рубаха, перепачканная сажей и кровью. Рядом, раскинувшись в неестественной позе, лежал мужчина с проломленным черепом. Женщина — видимо, его жена — застыла у крыльца с распоротым животом.

— Касьян… — прошептал он чужим, тонким голосом. И понял, что это имя — его. Что его прошлой жизни больше нет. А впереди — только этот мир, полный холода, голода и смертельной опасности.

Где-то в лесу заржала лошадь, и Константин, бывший сценарист, а теперь тринадцатилетний сирота Касьян, понял: разбойники не ушли. Они рядом. И они скоро вернутся, чтобы добить выживших.